Жизнь нас порою так бьет, кто-то нам дарит талант, а мы его не ценим. Ах, как играл музыкант На подлунной сцене. Звал своей скрипкой он В мир святой и чистый, Но был в гитариста Город наш влюблен.
--RF-- Скрипач на крыше, милый мой скрипач. Скрипач на крыше, вспомни обо мне. Скрипач на крыше, струн печальных плач Я снова слышу в каждом сне.
Был не тщеславен, ни горд. Был он виртуозен. Но усмехнулся народ, Слишком уж он серьезен. Как он от нас далеко На высокой крыше. мы почти не
